Pobre si, boluda no

No aguanté 

seguir agitando

la lata

de fantasías rotas.

                                     Ya no mendigo
                          ni aguardo
 ciega de esperanza

                    que la moneda 

                            resuene contra el tarro.

Desde el puente veíamos al río
la hora dorada
reflejaba su encanto en el agua,
en un charco de gasoil
se formaba un pequeño arcoíris.
Me senté sobre el borde,
la gravedad
tiraba hacia abajo mis piernas
y las balanceaba.
En ese momento
envidié al charco y a el río
quise ser el reflejo
de todos tus soles.

22

Veintidós años y cree más en los libros
que en las personas
aunque sabe que a sus dioses
lo escribieron los mortales.
Veintidós años y varios desvelos
la noche es ágil
pero ya paso su etapa ingenua.
Veintidós años y dos pastillas
la primera le saca los miedos
y la segunda
la ayuda a dormir.

Tiene veintidós años
y una birome en la oreja,
                                       
                                        porque si hay algo que sabe
                                         es estar bien preparada.

Distorsión

Desde hace un tiempo
me pasa algo raro,
veo a las palabras
como armas
a los hábitos
en formas geométricas
y a las emociones
como fruta.

Descubrí
que en mi casa
escondía un arsenal,
que los vicios
son redondos
y efectivamente,
que me faltan
manzanas.

Junté los restos

de mi orgullo

y las ilusiones rotas

juré nunca más

quedarme vacía 

así tenga 

que llenarme de sobras.