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Veintidós años y cree más en los libros
que en las personas
aunque sabe que a sus dioses
lo escribieron los mortales.
Veintidós años y varios desvelos
la noche es ágil
pero ya paso su etapa ingenua.
Veintidós años y dos pastillas
la primera le saca los miedos
y la segunda
la ayuda a dormir.

Tiene veintidós años
y una birome en la oreja,
                                       
                                        porque si hay algo que sabe
                                         es estar bien preparada.

Distorsión

Desde hace un tiempo
me pasa algo raro,
veo a las palabras
como armas
a los hábitos
en formas geométricas
y a las emociones
como fruta.

Descubrí
que en mi casa
escondía un arsenal,
que los vicios
son redondos
y efectivamente,
que me faltan
manzanas.

Junté los restos

de mi orgullo

y las ilusiones rotas

juré nunca más

quedarme vacía 

así tenga 

que llenarme de sobras.

I

Apenas me acuerdo el camino,

sigo las marcas

que dejaron mis uñas.

Todo se ve distinto

menos las cicatrices,

camino sobre ellas

ansiosa y desnuda.

II

Entre tantos desconciertos

había pasado por alto

sus ojos.

III

No se si pueda

esperar sentada 

en sus manos

trepar

cada costilla,

llegar a lo más alto.

No se si pueda

subir cada escalón

de su frente

ni bailar empecinada

sobre el borde de sus hombros.

IV

En uno de sus vértices

ocultos

vi jugar a la memoria.

Feriado

El corazón también se equivoca
confunde temblor
con latido.
La música aturde,
un abrazo termina,
y el día oscurece.
Oscurece y no importa
el short corto
las cuadras eternas
ni esto que cargo.
Hace calor, y
transpiro indiferencia
estoy tan pendiente
del dolor
que llegué sana y salva
y ni me doy cuenta.

Ciclo nocturno.

I

Otra vez me desvelo
 en este cuerpo decorado
para ojos ajenos.

  

II
De afuera se ve impoluto 

y puertas adentro

no es más

que un galpón viejo.

III

Frente al espejo 

 observo este cuerpo

solo me gustan los lunares

y el arito del pezón derecho

que ni siquiera es algo mío.

IV

Vuelvo a la cama 

agobiada

el llanto no termina

se mezcla con otros llantos.

V

Al día siguiente

junto los pañuelos usados

y de a poco
limpio mi propio desastre.

Los inolvidables.

Lo más terrible
de dos
que no pueden amarse
no es la razón,
la distancia,
ni el por qué,
sino las acciones
más ínfimas
y verdaderas
que te hicieron sentir amado
y se quedan
en lo más profundo de la memoria.


Me pregunto
como una niña
que cuestiona el mundo:
si no serán esos recuerdos
irremovibles
de las pocas señales
que manda el destino.